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C'est le nouveau DYLAN et il est magnifique
Plus de détails bientôt
En attendant voici la pochette et une approche pendant la première écoute
Dans une ville d'Europe, au printemps.
Le petit bonhomme marchait à pas rapide dans la rue bordée d'arbres en fleurs, l'air était encore frais, et le crépuscule pointait.
Son allure était bizarre, parfois , il sautillait imitant la démarche de Charlot dans Les Temps Modernes, mais, il n'avait pas de canne.Son chapeau large et sa veste faisaient songer aux petites frappes mexicaines des films bon marché, mais son visage, barré d'une fine moustache était ridé et émacié.
Le petit bonhomme était âgé, beaucoup plus âgé que sa silhouette fine qui se détachait dans les dernières lueurs du soleil couchant.
Dans sa main gauche, il tenait un sac de voyage usagé.
Il arriva de son pas vif mais bizarre aux premières maisons du Centre Ville. Des cafés ouverts sortaient des effluves de musique que le vent distordait en les expulsant dans les rues encore animées.
Une ville d'Europe au printemps, une de ses villes qui a une histoire, dont les murs peuvent raconter les heures glorieuses d'un passé révolu mais hanté de mémoire.
Le petit homme était étranger à cette ville, l était peut-être mexicain, espagnol, américain, de profil il avait les traits de ces familles juives d'Europe de l'Est avant la terreur nazie.
Il marchait droit devant lui, l'oeil fixé dans le lointain, sur de sa destination, insensible à l'animation, aux bruits et aux rares regards qui se posaient sur lui.
Certains, en le croisant, marquaient un temps d'arrêt, une petite hésitation, mais face à ce visage dur, fermé et impassible, ils continuaient leur chemin.
Le petit bonhomme moustachu arriva au bord d'un fleuve, d'une rivière plutôt, un mince sourire figea son visage, il posa son sac de voyage sur un banc de pierre face à l'eau calme qui coulait.
Il fouilla dans sa besace qui semblait contenir un bric à brac, et en sortit un vieux livre mince dépenaillé.
Il reprit sa route lisant le livre en marchant, s'approchant de son but, une maison en face de la rivère.
Il entra le livre toujours à la main, une dame encore jeune, s'avança vers lui, Monsieur, la maison va fermer, les visites sont terminées pour aujourd'hui.
Le regard glacial qu'il lui adressa la fit frissonner.
Puis, le petit bonhomme esquissa un demi-sourire, et dans un anglais peu compréhensible, murmura, désolé Madame, je rentre de voyage, je retrouve ma maison.
La brave dame déglutit, des allumés dans ce genre qui se prenait pour le Poète, il en accueillait tous les jours, il suffisait d'être patiente et un peu psychologue.
Elle répondit, et à qui ais-je l'honneur Monsieur ?
-Je suis connu sous beaucoup de noms, mais vous pouvez m'appeler...
-Arthur RIMBAUD je présume?
-Non Bob Dylan
Avant de s'évanouir la dame l'entendit murmurer
Oh well I love you pretty baby
You're the only love I've ever known
Just as long as you stay with me
The whole world is my throne
Beyond here lies nothing
Nothin' we can call our own
Oh oui je t'aime joli minois
Tu es le seul amour que j'ai jamais eu
Aussi longtemps que tu restes avec moi
Le monde entier est mon royaume
Devant nous n'existe rien
Rien qui nous appartient
Les premiers mots, de la première chanson du nouvel album du petit bonhomme
Plus de détails bientôt
En attendant voici la pochette et une approche pendant la première écoute
Dans une ville d'Europe, au printemps.Le petit bonhomme marchait à pas rapide dans la rue bordée d'arbres en fleurs, l'air était encore frais, et le crépuscule pointait.
Son allure était bizarre, parfois , il sautillait imitant la démarche de Charlot dans Les Temps Modernes, mais, il n'avait pas de canne.Son chapeau large et sa veste faisaient songer aux petites frappes mexicaines des films bon marché, mais son visage, barré d'une fine moustache était ridé et émacié.
Le petit bonhomme était âgé, beaucoup plus âgé que sa silhouette fine qui se détachait dans les dernières lueurs du soleil couchant.
Dans sa main gauche, il tenait un sac de voyage usagé.
Il arriva de son pas vif mais bizarre aux premières maisons du Centre Ville. Des cafés ouverts sortaient des effluves de musique que le vent distordait en les expulsant dans les rues encore animées.
Une ville d'Europe au printemps, une de ses villes qui a une histoire, dont les murs peuvent raconter les heures glorieuses d'un passé révolu mais hanté de mémoire.
Le petit homme était étranger à cette ville, l était peut-être mexicain, espagnol, américain, de profil il avait les traits de ces familles juives d'Europe de l'Est avant la terreur nazie.
Il marchait droit devant lui, l'oeil fixé dans le lointain, sur de sa destination, insensible à l'animation, aux bruits et aux rares regards qui se posaient sur lui.
Certains, en le croisant, marquaient un temps d'arrêt, une petite hésitation, mais face à ce visage dur, fermé et impassible, ils continuaient leur chemin.
Le petit bonhomme moustachu arriva au bord d'un fleuve, d'une rivière plutôt, un mince sourire figea son visage, il posa son sac de voyage sur un banc de pierre face à l'eau calme qui coulait.
Il fouilla dans sa besace qui semblait contenir un bric à brac, et en sortit un vieux livre mince dépenaillé.
Il reprit sa route lisant le livre en marchant, s'approchant de son but, une maison en face de la rivère.
Il entra le livre toujours à la main, une dame encore jeune, s'avança vers lui, Monsieur, la maison va fermer, les visites sont terminées pour aujourd'hui.
Le regard glacial qu'il lui adressa la fit frissonner.
Puis, le petit bonhomme esquissa un demi-sourire, et dans un anglais peu compréhensible, murmura, désolé Madame, je rentre de voyage, je retrouve ma maison.
La brave dame déglutit, des allumés dans ce genre qui se prenait pour le Poète, il en accueillait tous les jours, il suffisait d'être patiente et un peu psychologue.
Elle répondit, et à qui ais-je l'honneur Monsieur ?
-Je suis connu sous beaucoup de noms, mais vous pouvez m'appeler...
-Arthur RIMBAUD je présume?
-Non Bob Dylan
Avant de s'évanouir la dame l'entendit murmurer
Oh well I love you pretty baby
You're the only love I've ever known
Just as long as you stay with me
The whole world is my throne
Beyond here lies nothing
Nothin' we can call our own
Oh oui je t'aime joli minois
Tu es le seul amour que j'ai jamais eu
Aussi longtemps que tu restes avec moi
Le monde entier est mon royaume
Devant nous n'existe rien
Rien qui nous appartient
Les premiers mots, de la première chanson du nouvel album du petit bonhomme
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